Помнится, еще лет 5 назад меня запросто могло занести в Бутово, с тем, чтобы посмотреть на те шторы, которые я вешала 6 лет назад. И уж такая жизненная несправедливость виделась мне в этих шторах – словами не передать. Ничего, отпустило. Правда для этого пришлось понять что там, за шторами, ничего не изменилось, и вообще объективно вспомнить, как именно мне там было. Подсушить труп, угу. Теперь извлекаю бережно и осторожно, и только в самых крайних случаях, навроде паршивой погоды и прочих меланхолий.
А вообще в принципе понятно, откуда ноги. Расставанье – это как взять побольше воздуха, безвольно опуститься на дно и лежать там, выпуская пузыри. Лежать до тех пор, пока в легких не останется той самой малости, которая позволит тебе всплыть. И всплывешь, безусловно, от чуйств-с не издыхают, а только привкус ила во рту все равно останется, как ни крути. И каждый раз, переворачивая шкаф со скелетами, именно этот самый привкус позволит им оживать. Ну нельзя забыть тех, кто толкал тебя на дно, пусть даже и невольно. Отседова и беды.
Ну их в жопу, этих бывших.
http://katechkina.livejournal.com/274454.html#cutid1